AGUA-ALMA

AGUA NOCHE

“Quien más, quien menos
tiró una vez la casa por la ventana,
se tatuó en las sienes una diana
probó un veneno,

Quien más, quien menos
se ha tomado a sí mismo como rehén
y tiene una conciencia todoterreno
del mal y el bien,

Pero yo fui más lejos,
metí un palo en la rueda de la fortuna
bajé al sótano en busca de un mal consejo,
usé tus puñaladas como vacuna.

Ni un paso atrás,
mi espada de Damocles era afilada,
cortaba en dos mitades la madrugada,
un pie en el tango y otro en el más allá.”

(Joaquin Sabina/Benjamin Prado)

 

Anhelo tus manos sin horizonte,
su cuenco bajo la humedad
de mis lagrimas huérfanas,
huyendo al viento en soledad.

No hay un camino de vuelta al pasado, el destino no es el heraldo del mañana, es el barrendero del ayer. Cada huella es una mancha en el polvo de un sendero que se cierra sobre los recuerdos como una persiana de madera vieja.

Donde sembré amor quedo una flor marcando el retorno imposible hasta un recuerdo distorsionado por la alegría o el dolor, truncado de vapor de sombra. sin marcha atrás, con todo el futuro para retener el sentimiento de contemplarla a lo lejos.

Y comprenderlo es saber que estoy vivo.

 

“Pero aquí sigo estando ya lo ves
Salvado por la campana
Con mi nombre en tu diana
Con tu boca en la manzana
Del árbol de Lucifer

Porque a veces no basta un porque sí
Prefiero seguir dudando
Entre el depende y el cuándo
Entre lo duro y lo blando
Ni tan puro ni tan ruin

Me acusas de quererte y no buscarte
Me acusas de incendiarte la cabeza
Ayer te quise por amor al arte
Hoy por delicadeza”

(Joaquin Sabina/Benjamin Prado)

 

Ya no hay culpas que me bailen
sobre una lapida castrada
ni madrugadas que me desnuden
los miedos del mañana.

Las piedras sobre mi tejado se ondulan bajo su peso y sienten, mudas de espanto, que ya no soy su conejo. No soy su experimento, ni su aburrido bufón sin gracia ni traje de colores, ni su negra pasión.
No dudo cuando temo porque el miedo a si mismo es una flor carnívora que se autodevora y mi alma ya no tiene espacio para mas digestiones pesadas.

Pablo 03/17

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¿Y tu donde estas?

Te fuiste,
Y di tu ausencia por presente cuando a ti
Te di por perdida. 

Abandonaste,
Te di el hasta luego rescatado de mi no por ti
Y te fuiste. 

Y ahora vuelves
Con el “lo que fuiste” prendido en una cadena
Y sigues ausente.

Tengo un presente sin prisas,
Sin rencor ni reproches,
Lleno de presente… de si mismo
Y te lo ofrezco sin condiciones…

Y me hablas de un pasado curado,
Y me hablas de prejuicios presentes
Sin futuro… casi sin pasado.

¿Sabes?,
Tengo amor, sonrisas,
Recuerdos encontrados que huyen del dolor
Pero que duelen…

No tengo, para ti, pasado presente,
Tengo cariño por quien eres,
Abrazos a lo que trajiste
Sin el veneno de un “lo que yo piense”

En mis manos no hay dolor,
El que queda es mío,
En mi mano hay piel que te añora,
Que se rinde a lo diferente.

 

 

 

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Song of myself. Cancion sobre mi mismo. Walt Whitman.

Section 7

Has any one supposed it lucky to be born?
I hasten to inform him or her it is just as lucky to die, and I know it.
I pass death with the dying and birth with the new-wash’d babe, and am not contain’d between my hat and boots,
And peruse manifold objects, no two alike and every one good,
The earth good and the stars good, and their adjuncts all good.
I am not an earth nor an adjunct of an earth,
I am the mate and companion of people, all just as immortal and fathomless as myself,
(They do not know how immortal, but I know.)
Every kind for itself and its own, for me mine male and female,
For me those that have been boys and that love women,
For me the man that is proud and feels how it stings to be slighted,
For me the sweet-heart and the old maid, for me mothers and the mothers of mothers,
For me lips that have smiled, eyes that have shed tears,
For me children and the begetters of children.
Undrape! you are not guilty to me, nor stale nor discarded,
I see through the broadcloth and gingham whether or no,
And am around, tenacious, acquisitive, tireless, and cannot be shaken away.
VII
¿Es agradable nacer?
Pues yo os digo que es tan agradable morir.
Oídme:
Muero con el moribundo
y nazco con el niño que recogen los pañales.
Yo no soy sólo esto que se alarga entre mi sombrero y mis zapatos.
Mira atentamente la pluralidad del universo:
nada es igual y todo es bueno.
Buena es la tierra,
buenos los astros…….
y las estrellas subalternas también.
Yo no soy sólo arcilla,
ni lo auxiliar de la arcilla tampoco.
Soy el compañero,
el semejante de ése,
tan inmortal y tan insondable como yo
(tal vez él no sabe que es inmortal,
pero yo si lo sé).
Cada especie para sí y para los suyos.
Para mí los machos y las hembras,
para mí los adolescentes que luego amarán a las mujeres,
para mí el hombre altivo que se encabrita ante el desprecio,
para mí la novia
y la novicia,
para mí las madres
y las madres de las madres,
para mí los labios que sonríen
y los ojos que lloran,
para mí los niños
y los que engendran a los niños.
¡Desnúdate!
No eres culpable,
no estás marchita
ni repudiada por ninguno.
Veo tu carne limpia.
Te veo al través del manto fino
o del refajo tosco……
y me quedo aquí……
tenaz,
empeñoso,
incansable……
No me puedes echar.
(Traduccion de J.L.Borges)
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Pequeña Numancia

La resistencia numantina es mítica. Tras años de resistencia finalmente cedieron al hambre y a la enfermedad. La mayoría de los numantinos prefirieron suicidarse a vivir como esclavos.

Numancia ha quedado como símbolo de resistencia a la invasión y yo he visitado recientemente una de esas Numancias que aun quedan.

Hace unos días volví a pasar una noche en mi casa de Lavapies y claro, en el silencio de la habitación de la infancia fue inevitable recuperar escenas, momentos y recuerdos de una época tan anterior que se había relegado al rincón oscuro de la memoria pasada.

Amaneció con la sensación de 1985, hasta sentí que pesaba cuarenta kilos menos, pero la casa de mis padres había encogido treinta y seis años y me di un golpe en la cabeza con el dintel de la puerta.

Tras asearme baje a desayunar con mi padre al centro de mayores del barrio y nada mas pedir el café con porras comencé a reconocer a muchas de las personas que estaban allí.

La misma forma de vestir, los mismos peinados, las mismas formas de hablar, de reír, de mirar… todo el barrio ha mutado, no hay casi ningún rincón, local, calle o plaza que apenas den para ser reconocibles, pero allí, esos escasos metros cuadrados, como numantinos atrincherados tras los muros de su irreductible poblado, todas aquellas personas eran las mismas que habitaban fuera hacia tantos y tantos años.

Desde detrás de sus gafas, de sus tazas de café, de sus conversaciones y sus periódicos cada vez que un reloj invisible para los que no son ellos marca un gong dirigen sus miradas hacia la puerta y vuelcan toda su resignación, miedo, resentimiento y memoria hasta la acera aledaña que marca el limite de su territorio, de esa sagrada burbuja de tiempo que los mantiene vivos en medio de un lugar hostil que hasta no hace mucho era su hogar.

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Coca, Wagner y Rock And Roll

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Escucho a Wagner mientras imagino a Nietzsche con los ojos cerrados llorando de frustración y amor a partes iguales.

Yo no se nada de locura, algo (si) de descontrol, y me gusta el caos wagneriano, tan lleno de armonía, de sensualidad explicita, de bruscas caricias al alma en forma de evidencia cruda…

Hay algo de transformismo en su música, algo de oficinista envuelto en traje, corbata y gafas conservadoras que arde en deseos de terminar su jornada laboral para subirse a la plataforma y debutar en un pequeño antro de la latina imitando a la Pantoja.

Últimamente me ha dado por salir de mi espejo y me dedico a mirar, con la cautela de la discreción, dentro de los ojos de las personas que se vuelcan sobre una copa, ansiosas de olvido, ahítas de conformismo y deseosas de encontrar lo diferente sin atreverse a buscar mas allá de su asiento y su mesa y la experiencia esta siendo curiosa.

Me jode, lo reconozco, reconocerme (esta repetición es adrede) en cada una de las personas que observo y aunque al principio esto me resultaba incomodo con el tiempo he comprendido que no somos tan diferentes.

No voy a recopilar ahora cada una de mis observaciones porque no me apetece, pero me voy a remitir a la última.
Desde mi percepción, cuarenta años devoraban una ensalada de queso fresco y nueces mientras el pianista ocupaba su lugar, el contrabajo jugueteaba con los trastes y el batería miraba como hipnotizado los platillos; y mientras, yo, incapaz de separar mi atención de aquellos (aparentes) cuarenta años, no encontraba el momento de confrontar mi mirada con la suya.

El local bullía en voz baja las ultimas palabras antes del espectáculo y los camareros se apresuraban a retirar o colocar los platos en las mesas antes de que una menuda mujercita ocupara su lugar frente al micrófono, y en una décima de segundo lo que era un murmullo en voz alta se transformo en silencio,
Fue en ese momento en el que el balcón de los ojos de mi vecino abrió sus puertas hacia el escenario y yo pude hacer contacto con su interior.

Lo se, esto es muy voyeur, pero sinceramente, no creo que el daño causado al inconsciente de esa persona ocupe mas espacio que el de un sueño incomprensible que olvidara al minuto de despertar de él.
El caso es que aprovechando el momento deje que mi alma husmeara en aquella mirada distraída… y una vez más me encontré.

Admiración, deseo, resentimiento, anhelo, limite, envidia, simpatía, casi empatía, querer ser y ser lo que no se quiere, resignación, inconformismo… cada brillo de esos ojos apartaba una emoción y trasladaba otra al momento mientras la voz de terciopelo inundaba el local. Un carrusel de emociones resumido en el brillo de una lagrima.

Inciso:

Si hay una característica humana que me sorprende después de tanto tiempo es la lágrima. Me fascina su dualidad, su capacidad de contener alegría y tristeza, dolor y felicidad, amor y odio… Hay algo en ella que obliga al observador a reparar en otros complementos para poder interpretarla, en la gestualidad, en las palabras que la acompañan… en la profundidad del conocimiento que se comparte con la persona que te regala su intimidad. Creo que ninguna lágrima es gratuita, hasta los actores pagan con un recuerdo de su vida para generarlas en la ficción.

Fin del inciso:

Se que aquella lagrima no era mía, que la estaba robando, pero la emoción que emanaba de ella flotaba suelta, regalada al anonimato de un ambiente distraído por la música, y aun sintiendo que recogía algo ajeno me sentí legitimado para dejarme llevar por su deriva.

(Hasta aquí llega mi energía hoy, espero terminar este escrito)

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No soy poeta

¿Qué hay bajo los pies?
El hoy.

La razón es esclavista,
Tiene memoria que es el cáncer del amor.

“No soy poeta, ni escritor, a veces dudo de ser persona y no es exageración.
Y ocurre que meto los pies en el río, después de caminar con sandalias el camino de tierra que sube hasta mi lugar favorito, y son las dos de la mañana y me he saltado una barrera, roja y blanca, y no he sentido que delinquiera porque no hay fronteras para la llamada de la vida.
Y ocurre que en segundos olvido la persona que creo que soy, y me dejo llevar en el único lugar en el que mis riendas se aflojan, y con los ojos cerrados, mis manos en la piedra, mi piel en el agua y la planta de mis pies en la tierra…”

Un corazón late por la vida
Cuando nace el amor,
Cada latido es compartido,
Solidario con las personas amadas…

La razón solo ata a la lógica cada sentimiento.

“No tengo “intelectualidad” que condene mi presente. Ninguna razón, cuando mi ahora pasa por la vida, sujeta mi pasión, ni la ignorancia de lo que no se, ni la sabiduría que me muestra mi ignorancia…
Facundo diría que Dios esta compartiendo su creación con mi alma mostrando a mi cuerpo el futuro de mi espíritu, Borges, quizás, aludiría al sufrimiento de la inmortalidad, francisco, el de Asís, diría que deseaba poco y que lo poco que deseaba lo deseaba poco… pero el amaba a Dios, es decir que deseaba algo.
No dejemos que la razón invada un terreno que no es suyo.”

Quiero aprender,
Sufro cada consecuencia
de errores que solo son míos,
Pero comparto cada vivencia
De amor crecido de latidos compartidos.

La razón encarcela en casillas de pensamiento.

“creo que lo escribió José Alfredo Jiménez, yo lo he escuchado cantado por una de mis pasiones platónicas, Chavela Vargas:

Y si quieren saber de mi pasado
es preciso decir otra mentira
les diré que llegue de un mundo raro
que no se del dolor que triunfe en el amor
y que nunca he llorado

Por que yo a donde voy hablare de tu amor
como un sueño dorado y olvidando el rencor
no diré que tu adiós me volvió desgraciado

Damos a la reciprocidad más importancia de la que deberíamos dar al amor que entregamos, que es lo importante, lo dijo García Márquez:

¿Por qué debería estar triste?
Yo perdí a gente que no me amaba,
Pero ellos perdieron a alguien que los amaba.”

Un corazón crea vida en cada latido,
Canta ritmo acompasado
Se comparte con el compás
Que busca la mano amada…

“Cuando el amor no esta invadido por la razon comprende, comprende que somos parte de lo mismo, que si hago mal me hago mal, y eso nos hace humanos. La razon ocupa el sentimiento con culpa, con excusas, con veneno que daña lo esencial de amar, el amor.”

¿Qué hay en el cielo?
el amor.
La luna es reina de luz,
El sol es barco que surca el día esperando alcanzarla…
Y entre medias surge el todo.

30/10

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2014

No pasa el tiempo
y sin embargo
se escapa veloz ante mi vida.

¡Dios que hastío!
Respirar un aire
que apenas llega para subsistir.

Besos de castigo,
testigos deslenguados
que usurpan los espacios
dejados por certezas mentirosas
que
huyeron por la puerta de atrás.

Se amontonan los amaneceres
sin mis manos en su mirada dormida,
los atardeceres de ventana huérfana
sintiendo como ellos
rellenan el hueco de mi ausencia…
caricias perdidas en un anhelo
que
hoy se presenta imposible.

No se porque…
deje de estar y ahora no llego.

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