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Sin

Sin ropa,
Sin ron,
Desnudo en la tormenta.

Salta la espuma
Sobre el viento, sobre mi cabeza.

***

El sol escolta mi sudor al caer.
Una rata asoma su hocico negro,
Huele el vacío,
Salta de la alcantarilla y
Negocia con su estomago una bolsa de basura.

Nada nuevo.
Supervivencia.

La cerveza es estiércol ardiente
Que atraviesa mis tripas
Destrozando pensamientos,
Rompiendo recuerdos,
Provocando el vomito antiguo y sucio
De un pasado en descomposición.

***

Sin ayer,
Sin mañana,
Llorando a la deriva.

Salta la ola
Sobre mi tablón, sobre mi vida.

5/17

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REGRESO A LA NOCHE

Siempre que comparto mis noches con unas copas mi primera opción es Facundo Cabral.
Siempre conectamos, y en los momentos de abandono de mi ego es cuando nos cogemos de la mano y paseamos juntos lo intangible, él hablando, yo escuchando.

Hoy he querido cambiar. Cuanto más leo a Bukovski más quiero saber de él y hoy he buscado entrevistas suyas en Internet.

¡Lo que daría por juntarme en un bar amigo con Facundo y Charles!.

Escucho a Charles, cuenta como la indecencia de lo decente le asquea. Cuenta como intenta huir de si refugiándose en ciudades diferentes que fracasan en su acogida, y cuenta como una tarde entra en un bar lleno de gente, en un barrio pobre, todos bebiendo, y se sienta y observa. Esta cansado, solo quiere un lugar donde escribir y tomar una cerveza.

Mientras lo rememora hace una pausa en el relato, bebe un trago, sus ojos apenas entreabiertos acompañan la tristeza de todo su rostro.

Cuenta como se bebe su cerveza mirando como todos allí están borrachos, locos, todos bebiendo cerveza… y de repente una botella pasa volando a su lado y el tipo que esta cerca de él grita “ hey, no vuelvas a hacer eso o te mato.”

Apenas un parpadeo y afirma: “Muchacho, este es el lugar donde quiero estar”. Otra botella vuela por el aire y el camarero, sin inmutarse, le sirve otra cerveza y el piensa: “Este es mi Nirvana, esto que pasa. Violencia publica y decente”.

Sigue relatando como dos tipos comienzan a pelear, el se levanta a mear y pasa a través de ellos disculpándose. Ellos paran para dejarle pasar y después reanudan la pela. Cuando vuelve del baño pasa de nuevo entre ellos disculpándose y ellos paran hasta que se sienta en su sitio y piensa: “Este es mi cielo. Voy a beber en este bar, voy a pelear como esta gente y a vivir así.”

Aquella noche jamás se repitió. durante años, con interrupciones, volvió al lugar pero jamás se repitió aquella noche.
me gusta como lo cuenta él:

“¿Sabes que paso?
esa noche nunca se repitió.
Era como si todo lo hubieran planeado por mí.
y las mismas personas estaban allí,
y espere y espere.
Espere dos años y me fui. Volví.
Espere dos años y medio más, me senté en una cagadera.
Nunca hubo otra noche como esa primera tarde.
Estaba atrapado en un sueño que quería.
Eso es todo, mierda mala.”

Y callado, mira al infinito de su interior dejándose llevar hasta la tristeza de su gesto.
Si algún día alguien me vuelve a preguntar que es poesía espero tener a mano este video.

Sigo con Charles. Es como si me hubiera hipnotizado. Lo que cuenta da sentido a su escritura y no puedo dejar de mamar de ese sentido, es como si con cada … (mierda, necesito el diccionario)…como si con cada entropía descodificara alguno de sus textos; y no puedo parar aunque tengo que hacerlo.

La voz dice: “olvida los conceptos bueno y malo”, y yo pienso: “vale, puedo volver ahí”.
Entonces machaco las dos pequeñas piedras que me quedan con un tarjetero y el borde del carnet de la biblioteca me ayuda a romper los fragmentos rebeldes.
Cuando tengo el polvo a mi gusto me adentro en el ritual de confeccionar las finas líneas, despacio, a mi gusto, sin más prisa que la del placer de hacerlo.

Más cerveza, más Bukovski…

Rock, 2Cellos versionando con sus violonchelos los clásicos, ACDC, metalica… ¡Dios, que gozada!.

Vaivén de cabezas, locura, humo y calor… mucho calor.

Ruido, ¡Que no cese el ruido!,
ritmos tribales sin tiempo, sin instrumento,
sin claves, ni de fa, ni de sol, ni de ostias…
solo cabezas que se agitan al compás del infierno.

Saltan hilos del arco, pedazos de fantasía,
fragmentos de un sueño imaginado por un dios abstracto,
un dios que los humanos intentan atrapar en
iglesias,
mezquitas,
templos varios…
un dios esquivo de muchos nombres.

Musa,
inspiración,
talento,
y si
también dios.

Libertad, innombrable concepto,
inatrapable realidad,
notas flotando que penetran en el alma de miles de almas
y las inspiran,
las hacen flotar,
reír,
soñar,
amar,
creer…

maúlla un gato y rompe la inercia del salto.

Abro la ventana y la madrugada me muerde,
clava un frío impropio en mi piel ardiente
y se bate en retirada impotente, vencida,
el infierno ha invadido el cielo y mi alma arde incendiada de vida. 

Vivo el ahora,
una eternidad sin reglas que explora la noche vagabundeando
atravesando un vacío de moral cargado de ética,
de malhechores con códigos de honor,
de prostitutas con dignidad,
de proxenetas vencidos por el dinero…
vacíos, ausentes de belleza.

Miro la bolsa de basura y veo mi vida.
Un paquete de miseria vomitada, orgánica,
invisible a los demás y real para quien la recoge.

Y vuelvo triste.

Te echo de menos y no podría decir quien eres.

Mentiría, diría que te necesito, pondría voz a lo que necesitas oír…
¿Para que?…
La verdad a veces miente porque siente pena
y la peor herida
siempre
es la que te produce una mentira piadosa.

01/17

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AULLIDOS PRIMORDIALES, Sin categoría

HUELLAS

“… hey nene, las estrellas dicen adiós

y tus manos bajan la cremallera de la noche

sin consecuencias en mi piel.

Hey nene, ¿perdiste la osa mayor?”

Dos manos abrazando la noche, una boca plagada de suspiros, la eterna entrega que dura dos latidos y el humo de un cigarro que traspasa mi cara como si el fantasma de mi mirada existiera…

Silencio, el eje de la tierra gruñe como si en lugar de girar sobre él fuera el gozne viejo de una puerta que chirría al abrirse a un cuadro de Van Gogh. Estrellas surcando oleos azules, emborronando con sus suspiros el trazo liso del cielo, llevando al baile de la demencia un horizonte de tejados y montes abrumados por la triste mirada de mil autorretrato…y una desconocida pidiendo caricias de piel rompiendo la perfecta sintonía.

“… hey nena, mis dedos ya dibujaron,

y aquel mapa era el tesoro que había en él.

No eres ella, no lo quise, no te quiero.

Hey nena, ódiame por el engaño.”

Un viento helado arranca un pedazo de mi alma como un mordisco cruel, brusco, y la vida vuelve a llenar la sangre de mis venas como la pólvora cargada en balas de alivio. Me disparo y resucito.

Ya no hay marcha atrás, imposible cerrar los ojos a una luna que me baña de plata fundida. Desnudo, triste, abandonado menos de mi, cuento los golpeos de las gotas cayendo sobre mi pecho, escucho el suspiro de su resbalar, el roce de su extenderse mientras cubren mi inútil piel…Amanece un sueño, y vuelvo a ser la piedra del mirador… un día más, un sol más.

“…nene, cambiaste mi noche por ilusión,

tus manos debajo de mi escote

prendieron la llama de un olvido cerrado, moribundo,

no puedes terminar con un “te ignoro”.”

Piel erizada que no responde al presente, solo al recuerdo de un pasado necesario y doloroso, al anhelo de lo que pudo ser y no fue, se olvida de vivir y sucumbe al delirio del viaje en el tiempo.

No puedo bajarme, galopo al ritmo de muchas melodías que me transportan a puntos marcados con banderas de inflexión y aunque reconozco cada sitio, cada momento, cada lugar, no me puedo reconocer hoy en el ayer… y aun así no quiero parar.

Mi mente no deja de decir “tu no eres ella” ; mi boca desprecia el oxigeno cargado de humo y ahora, y asfixia los pulmones de mi alma.

“…nena, ella fue dolor, frustración, lagrimas,

una intimidad llena de espacios incomprendidos.

Pero me pides un borrón en tinta indeleble.

No repetiré, pero matare por no olvidar.”

P 04/17

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IMPROVISACIONES

GATOS CALLEJEROS

El gato me mira,
Si no fuera porque se que lo que lamia es pis
Pensaría que esta mas borracho que yo.

Me sigue mirando, ron por orín, su intensidad me asusta,
Vive en su mirada.

Maúlla un reproche mezquino, traidor entre iguales, y se lo afeo bufando.

Me devuelve el desdén sin pasión, henchido de una razón invisible
Que empuja su desprecio hacia el aire que me abandona
Siguiendo su tranquilidad.

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Niño perdido

Me costo, pero te encontré.

Agazapado, oculto tras un caparazón de edad,
de adultos aprendizajes,
tras una coraza de adiestrados miedos.

Te encontré y nos reconocimos.

te ofrecí mi mano, tu mano,
y mis arrugas se mezclaron con tu infancia,
niño que fui, olvidado yo.

Llora en nuestro abrazo, ya he llegado.

Tus lágrimas recorren el hielo de un abandono,
de un adiós dicho sin saber que existía,
de mi vergüenza por abandonarte a tu suerte.

Me costo encontrarte pero lo hice,
me conmovió tu llanto pero lo llore,
me avergonzó tu amor pero te abrace.

Ven a mí, a ti,
ven a la vida que se nos olvido vivir
mirando pasar
los esfuerzos por hacer mientras vivíamos…
mientras vivía sin ti.

ven a ti, niño que soy,
vuelve a la luz de tu lugar en mi madurez.

Nunca te fuiste, no podías hacerlo,
mi no libertad era tu cárcel y sus barrotes
el olvido que no supe evitar.

Ven al lugar que eres,
niño olvidado, recuperado, querido.

Pablo
04/17

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AGUA-ALMA

AGUA NOCHE

“Quien más, quien menos
tiró una vez la casa por la ventana,
se tatuó en las sienes una diana
probó un veneno,

Quien más, quien menos
se ha tomado a sí mismo como rehén
y tiene una conciencia todoterreno
del mal y el bien,

Pero yo fui más lejos,
metí un palo en la rueda de la fortuna
bajé al sótano en busca de un mal consejo,
usé tus puñaladas como vacuna.

Ni un paso atrás,
mi espada de Damocles era afilada,
cortaba en dos mitades la madrugada,
un pie en el tango y otro en el más allá.”

(Joaquin Sabina/Benjamin Prado)

 

Anhelo tus manos sin horizonte,
su cuenco bajo la humedad
de mis lagrimas huérfanas,
huyendo al viento en soledad.

No hay un camino de vuelta al pasado, el destino no es el heraldo del mañana, es el barrendero del ayer. Cada huella es una mancha en el polvo de un sendero que se cierra sobre los recuerdos como una persiana de madera vieja.

Donde sembré amor quedo una flor marcando el retorno imposible hasta un recuerdo distorsionado por la alegría o el dolor, truncado de vapor de sombra. sin marcha atrás, con todo el futuro para retener el sentimiento de contemplarla a lo lejos.

Y comprenderlo es saber que estoy vivo.

 

“Pero aquí sigo estando ya lo ves
Salvado por la campana
Con mi nombre en tu diana
Con tu boca en la manzana
Del árbol de Lucifer

Porque a veces no basta un porque sí
Prefiero seguir dudando
Entre el depende y el cuándo
Entre lo duro y lo blando
Ni tan puro ni tan ruin

Me acusas de quererte y no buscarte
Me acusas de incendiarte la cabeza
Ayer te quise por amor al arte
Hoy por delicadeza”

(Joaquin Sabina/Benjamin Prado)

 

Ya no hay culpas que me bailen
sobre una lapida castrada
ni madrugadas que me desnuden
los miedos del mañana.

Las piedras sobre mi tejado se ondulan bajo su peso y sienten, mudas de espanto, que ya no soy su conejo. No soy su experimento, ni su aburrido bufón sin gracia ni traje de colores, ni su negra pasión.
No dudo cuando temo porque el miedo a si mismo es una flor carnívora que se autodevora y mi alma ya no tiene espacio para mas digestiones pesadas.

Pablo 03/17

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¿Y tu donde estas?

Te fuiste,
Y di tu ausencia por presente cuando a ti
Te di por perdida. 

Abandonaste,
Te di el hasta luego rescatado de mi no por ti
Y te fuiste. 

Y ahora vuelves
Con el “lo que fuiste” prendido en una cadena
Y sigues ausente.

Tengo un presente sin prisas,
Sin rencor ni reproches,
Lleno de presente… de si mismo
Y te lo ofrezco sin condiciones…

Y me hablas de un pasado curado,
Y me hablas de prejuicios presentes
Sin futuro… casi sin pasado.

¿Sabes?,
Tengo amor, sonrisas,
Recuerdos encontrados que huyen del dolor
Pero que duelen…

No tengo, para ti, pasado presente,
Tengo cariño por quien eres,
Abrazos a lo que trajiste
Sin el veneno de un “lo que yo piense”

En mis manos no hay dolor,
El que queda es mío,
En mi mano hay piel que te añora,
Que se rinde a lo diferente.

 

 

 

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